Céu da Boca

Saudades
do céu da boca
e das coisas
que eu não dizia
pra não repetir
e você sabia
que essas horas todas acordado
essas camas todas deitado
eram só o tempo passando
e contando os dias
só as pessoas dançando
e eu esperando a hora
de voltar pra perto
pra te dizer que eu tenho saudades
do céu da boca
e digo menos
e você diz menos
e o dia passa inteiro
e eu te espero escrever
pra me dizer que eu já sei
mas que sente saudades
do céu da boca
assim um pouco mais perto
demais
que a gente não tinha
mas eu não contava
e todo mundo me olhava
como se a cada vez que eu deito
eu te tivesse do lado
embaixo
e em cima
de mim
contornando
por fora
e por dentro
no céu da boca
guardado pra mais tarde
um gosto que não vai embora
e que eu queria assim
na ponta da língua
quando eu devia estar dormindo
e preferia ficar acordado
com você pendurado
debruçado
caindo
do céu da boca
pra garganta
mordendo os dedos
e investigando a hora
pra colocar pra dentro
um pouco da vontade
me despertando
me tirando o sono
me chamando
pra eu saber que você não foi
não vai
e continua aqui
perdido na minha noite
entre as coisas que eu
não dizia
pra não
repetir
e você sabia
o tempo todo
e eu também
que eram saudades
do céu
da sua boca.

Henrique Rochelle

As coisas que eu não sei jogar fora

E de repente veio de novo a vontade de chorar. Sem sentido, sem motivo. Mas olhando pra cama, parecia que eu tinha guardado o coração numa caixa, junto com todas as coisinhas quebradas da prateleira e as coisas que eu só te contava. Eu sabia seu nome, eu conhecia sua boca, você era de verdade, eu conhecia seu abraço, eu sabia como era o seu sorriso, eu sabia onde você estava, e não era aqui. E de repente veio de novo a vontade. Eu tinha um lado um pouco mais frio, um pouco mais sozinho, faltava um pouco mais de companhia e eu queria que fosse você. Reclamava dos sons do final do dia e da chuva. Da falta de violinos pela rua. Aquela sensação estranha de que a gente precisa dizer..., mas já disse tudo. Aquela coisa sem sentido de ficar sozinho e te ouvindo em silêncio, como se o seu silêncio me deixasse mais acompanhado. Pensei em gravar minha voz. Gravar meu rosto. Escrever nossos nomes numa árvore. Mas eu não tinha idade, eu não tinha coragem, e eu já tinha feito quase tudo. Fiquei procurando o que era novo. E de repente veio de novo a vontade. Não faltava. As coisas iam se deitando em cima de mim, como os nove cobertores do inverno retrasado. E eu já não sabia em quem eu tinha pensado. Eu relia meus poemas e não sabia pra quem eram. Eu lembrava as minhas noites e não sabia de quem foram. Eu não sabia onde eu estava e de repente eu nem lembrava meu nome. Pela primeira vez as coisas davam errado. Eu fiquei sem dormir. E eu quis te dizer que te quero. Morrendo de medo. Da pressa. De, sei la... reparar que eu envelheci, perdi a graça, perdi a mágica e já não era tão doce. Eu não ganho mais torrões de açúcar. Eu não leio mais. E todas as histórias que eu quero não estão na minha estante. Eu queria te olhar nos olhos e te perguntar o que aconteceu comigo. Mas você acabou de me encontrar. Assim. Perdido no meio de um caminho que eu já não sabia pra onde ia. E o tempo todo eu queria te colocar em algum lugar na minha frente. E de repente veio de novo a vontade de chorar. As minhas noites ficaram repetitivas. Os meus textos continuaram repetitivos. E eu ficava contando o tempo pra saber quando não seria demais. Quando eu poderia te chamar de novo. Eu me agarrava, como se fosse certeza. Como se fosse a minha história. Como se eu estivesse prestes a alguma coisa grande. Impactante. E talvez não repetitiva. Mas de repente veio de novo a vontade de chorar.

Henrique Rochelle