e outras coisas que me faziam terminar
a noite mais cedo
escrevendo mais perguntas
pra levar pra baixo da coberta
e uma letra que eu nem reconhecia
lápis novo caderno velho
e aquela coleção
grande demais de histórias que não
deram certo.
Sem seu nome e sem dedicatória
te escondi atrás de uns versos
e era pra ver se você gostava
de mim
assim sem sentido sem título
riscando as minhas vírgulas
pra não ter pausa até você
e ocupando minha mão
pra eu não te ligar
e ouvir de novo.
Eu olhava os livros esperando
alguma coisa fazia sentido
e você não sabia de nada daqui
desse meu espaço
dessa cama vazia
e eu me perdendo nas almofadas
que já não estavam comigo.
Eu falava que faria diferente
mas eu não sou outro
e nem você
eu te escrevi pra dizer que eu ainda
lembro eu ainda sei
a voz sem querer falar
e ocupando as minhas noites
e a respiração que eu ouvi seis
ou cem vezes
era o tempo o sono
e a falta dele.
Henrique Rochelle
